Curva(se)

 

 

É noite no dia.

A escuridão estende-se e lá fora cheira à flor de medo

- aflitos, pungentes, trágicos
Todos.

Como fugir ao mínimo objeto e aos passos e a dor no escuro

- indiferentes.
O embrulho é tão frio.
Sonhos de muletas.

Tempo de espera, maus poemas, crimes suaves.

Desejos que se refugiam e desaparecem na curva do tempo.

Em vão

- tudo.

O sentido quer apenas explodir.

É só o abismo de cada dia – vivo, pequenino, calado.

Abrace as coisas sem reduzi-las.

É hora de compaixão.

 

 

Renata Gonçalves